Equilibristas

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.548-


                                                                                                       Natalia Leiderman

Poeta y fotógrafa argentina, nacida el 31 de octubre de 1990 en Buenos Aires. Estudia Letras en la Universidad de Buenos Aires y asiste a los talleres de poesía de Osvaldo Bossi. Participó, entre otros, en las antologías de "El rayo verde" (2014 y 2015). Acaba de publicar el poemario "Animales dorándose al sol" (2016).



                                                                                            "¿alguna vez te sentiste
                                                                                             como en una película?
                                                                                             alguien te está mirando muy fuerte
                                                                                             y alguna conclusión te espera"
            

EQUILIBRISTAS

somos equilibristas buscamos
la mayor cantidad de placer
la menor cantidad de dolor
dijiste y ahí estamos
caminando en lo alto
por un hilo radiante

aunque el amor
no es cosa mesurada
y vamos a estallar
como bichitos al sol
todo está bien
todo está bien entre nosotros.-



SIN DEMASIADO FUEGO DE ARTIFICIO

Nos amamos, sí
pero lo decimos pocas veces

sin hacer ostentación del brillo
levantamos la cabeza
para respirar mientras nadamos
voraces pero instruídos

la masa dulce leva de a poco
tomo el té, escribo haikus
hago florcitas de papel

no hay la urgencia de las grandes ciudades
hay un constante acariciar el lomo
de un animal perfumado

si hay hambre, que espere
soy todos los días santa
y lenta
una trapecista que busca con cuidado
el momento preciso para dar el salto.-



ME REPLIEGO

Me repliego como una niña, quiero
que me lleven al cine, a la plaza
que me pregunten por qué no como
quiero ahora que tengo
el cuerpo inmóvil, quiero
ahora que no tengo
nadie que me haga el amor
quiero el amor de los padres
espantosamente fiel
y grande
entre mis manos pequeñas.-



LOS MEJORES POEMAS

los poemas pensados un segundo antes
de dormirme
de acabar
de morir
seguro fueron los mejores

los poemas que arremetieron
insectos salvajes
cuando menos lo esperaba

me cruzaron el cuerpo
de lado a lado
me abultaron la carne

me inquietaron:
un gusano brillante en el cerebro
la eléctica voz de un condenado

me dijeron estás viva
y después plop
se disolvieron furiosos en el aire.-

AVANZÁS

avanzás como un chico obediente
desde mi boca
hacia abajo

fosforecés el territorio
te apropiás
de a poco

decís que te gusta mi piel
que soy hermosa

bajás con ansiedad
como si te esperara
algún tesoro

te dejo hacer te regalo
la vibración perfecta
de un gemido

creés que esto es sagrado
que conmovemos la historia

Dios se aburre infinitamente.-



DEL AMOR

del amor extraño esto:
apretarte la cabeza contra el pecho
hasta que parezcas
un pájaro luminoso
buscar todos los días nuevas formas
de tocarte
nuevas constelaciones en tu cara
tener un testigo
de mis representaciones.-


***

Esto de que me mandes
a la concha de mi madre
me parece inofensivo.
¿nunca quisiste regresar
a la noche tibia y sencilla?
¿no quisiste invertir el camino ir
apoyándote despacio
en la forma blanda de los objetos conocidos
hasta llegar a cero?-




                                                                                                 

                                                                                                          Natalia Leiderman





Imágenes: Pinturas de la artista chilena Carmen Zita Aldunate Salas

quiquedelucio@gmail.com

Besos y cerillas

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.547-
                                                                                               


                                                                                                         Nerea Delgado

Poeta española, nacida en Valencia en 1993. Es Historiadora del Arte. Escribe desde muy chica, ha publicado: "Tanto en ti" (Editorial Origami, 2015) y "La barba de Peter Pan" (Frida Ediciones, septiembre 2016).



                                                                                       "anoche volví a tomar pastillas para dormir.
                                                                                        Eres más fuerte que el sueño
                                                                                        sólo el alcohol te debilita y aparta de mí
                                                                                        pero reapareces"

    

BESOS Y CERILLAS

No te besé
porque sabía que sería como comprobar
con la lengua
que la plancha está suficientemente caliente
como para quitarle las arrugas a mi camisa
y agujerearla por completo.

Soy un Ave Fénix
con la asignatura de resurgir suspendida
y no quiero que me recojan
como un cenicero que un perro ha tirado a la alfombra.

Un beso se conviete fácilmente
en una antorcha.
Un beso y una cerilla son gemelos,
adivina cuál es el hermano malo.

Tus labios son el asa de una taza de café
recién servida.
El asa no quema,
decían.
El vaso tampoco,
aseguraban tranquilos.
Mentían.

Estuve a punto de convertirme en leña
cuando te pusiste delante
pidiéndome que completara la chimenea.
Me invitaste a pasar
pero me tropecé con el felpudo,
y cuando aprendí a saltarlo
se me olvidó cómo se mira hacia adelante.

Me asustaron tus llamas,

pero ahora sé que el verdadero villano de esta novela
es la ausencia de ellas.

Es mejor vivir calcinado
que dormidos y arrepentidos.
Pero eso lo pensé después
cuando ya no había tiempo,
que es cuando se piensa todo los bueno.-



UNA PROTAGONISTA

Hora punta en el metro.
Y yo he quedado contigo
para ir al teatro.

Andenes asfixiados y escaleras mecánicas
sucumbiendo al desenfreno de maletines megros
y zapatos de tacón.

La lluvia hace de este escenario
una película de bajo presupuesto
con una protagonista que se muere por besar.

Falda empapada,
medias llenas de barro,
zapatillas donde bailan mis dedos
sin saber con certeza si llegarán a tiempo.

La gente se grita escupiendo verdades
a caras de falsedad sin opción de cruz.
El azar siempre me puso cachonda.
Y en esta vida hasta la muerte juega
a los dados.
Y a los dardos.
Envenenados.

Con el rimmel corrido
me siento guapísima
sólo porque eres tú quien me mira
y me dice "ojalá fuera lluvia
para calarte hasta la ropa interior".

Ya lo haces.

La ropa interior no es nada
sin alguien que la admire
y prefiera arrancártela que plancharla.
Sin alguien que tenga curiosidad
por ver lo que hay debajo.
Sin alguien que vista a sus musas
con tus sujetadores.

Llegar a tiempo
es ver de rodillas

cómo empieza la función.-



CONFESIÓN MECANOGRAFIADA


Nuevo Documento de Word, n° 87.
Octagésimo séptimo intento de fingir que me das igual,
que te he olvidado,
que me importa poco no ser la reina de tu baile.

No soy nada convincente.
Mi perro no me cree,
es que no me creo ni yo.

Te atropellaría
ahora mismo
con un vagón lleno de pasajeros
y les encendería el típico letrerito de aplausos
de los programas de humor malo
para que vitorearan tu pérdida.

Llevo los brazos en cruz
para no perder el equilibrio
pero siempre acabas apareciendo tú
cambiando el sol por un vinilo de mi cantante favorito,
entonces miro hacia arriba y no tropiezo.

No sé dónde  caigo
pero estoy segura que muy lejos de ti.
Lejos de los bares
lejos de las chaquetas vaqueras
lejos de los pañuelos que me protegen la garganta.
Demasiado cerca de las canciones de blues.

Soy carne de melodía triste de armónica
en la celda más oscura de la cárcel.

Escondo con vergüenza mi traje de abandonada
pero tengo que aprender a lucirlo.
Tengo que volver a caminar haciendo ruido,
ya sea por los tacones
o por los espejos rotos que llevo adentro.

Me he disparado en la lengua
y en vez de sangre han salido cartas.
Todo mi cuerpo está lleno de folios
escritos que nunca te envié,
fechados y firmados
dnde me confieso suicidamente tuya.

Ahora ya lo sabes.-


***

Algo ha hecho que me acordase de ti esta mañana.
A lo mejor la luz todavía encendida del parque.
A lo mejor el olor a la primera barra de pan.
O tal vez este agujero en la garganta,
por donde se me empiezan a colar
las ardillas y el invierno.-



                                                                                                         

                                                                                                   Nerea Delgado




Imágenes: Pinturas de Suhair Sibai  (Siria, 1956)

quiquedelucio@gmail.com

Incendio

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.546-


                                                                                                   Christian H. Valenzuela

Poeta y narrador chileno, nacido en Santiago en 1994. Estudia periodismo en la Universidad de Chile. Sus escritos -crónicas y poemas- han aparecido en diversas revistas como Digo.Palabras, Con Tinta Negra y Otro Páramo.



                                                                                  "En camino de un ridículo baile
                                                                                    de sonámbulos
                                                                                    voy despierto
                                                                                    pero a bailar como el que más"


 

INCENDIO

A centímetros de tu rostro
veo como dos meteoritos
se me acercan
y tras un beso
estrellan su núcleo
en este cuerpo helado
incendiando así
mis días invernales.

Inmediatamente
mi existir comienza a arder.
No lo cuestiono
y con llamas en mis brazos

te envuelvo entera
parezco un universo
arropando a una
estrella aturdida
perdida en la infinitud.
Y tú, liebre entumecida,

no pones resistencia
y te dejas quemar
al mismo instante
en que ambos

lentamente

nos dejamos consumir.

Un rojo titilante
nos rodea

buscas mi boca
entre humo
de astros derretidos
y la encuentras
y la sientes
y la fundes
con tu alma;
encendida
como el crepúsculo
del génesis
que acabamos
de pintar.-



ABSTRACCIÓN

Sin saber fumar siquiera
traigo en mis pómulos la contemplación
del fumador
y mis palabras no son más que la vellosidad
del silencio
que ha merodeado este caminar durante veintiún años.
En parques bulliciosos
dejo dormir el mentón sobre mi palma
y entre tequilas y guitarreos
la miopía me dificulta saber
quién a lo lejos me saluda.
Hoy parece que es Sofía,
la misma que cortejé años atrás,
cuando intoxicado en inocencias
creía que un poema sincero abría
piernas y corazones.
En aquel entonces ignoraba
que el verso era una serpiente de fuego
y el poeta, la polilla sedienta de fulgor
que coquetea con esas flamas alargadas
para evitar incinerarse.

No, no era ella
y tampco era a mí a quien saludaban.-



L' AMOUR

No
es
sano
penetrar
dos
corazones
con
una
lanza
y
aislarlos
hasta
que
se
arruguen
con
el sol.-



BIBLIOCLEPTÓMANO

Que el bolsillo trague las hojas
mientras se esquiva cada volteo con agilidad
para escapar con el corazón bajo la lengua
para correr por un cielo vertiginoso
para entronarse bajo las cómplices
paredes del bar La Unión.

Sabino, una jarra de borgoña, por favor,
antes que me rompa el pecho este prófugo palpitar.-





                                                                                           

                                                                                                                Christian H. Valenzuela



Imágenes: Pinturas con paletas de Estados Unidos.

quiquedelucio@gmail.com

Poemas a lápiz

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.545-


                                                                                                          Emilio Quintana

Poeta, narrador y traductor español, nacido en Loja, Granada, el 16 de agosto de 1964. Sus primeros escritos aparecieron en el suplemento cultural "Citas" del diario de Jerez. De 1992 a 1994 dirigió la revista de literatura "Nada Nuevo". Ha colaborado en revistas como "Contemporánea", "Escrito en el agua", "Clarín", "Rosa cúbica", "Nadie parecía" o la revista hispano-lusa "Canal". En 2012 publicó "Poemas escritos a lápiz"  y "El mal poeta" (1993), etc. Ha traducido a diversos autores como el francés Pierre Albert-Birot , el inglés Logan Pearsall Smith, al norteamericano James Thurber, el polaco Stanislaw Jerzy, etc.


                                                                                                 "Pero soy un Quintana,
                                                                                                  un poeta burgués y provinciano.
                                                                                                  Un tipo que se aburre
                                                                                                  como todos ustedes y en vez
                                                                                                  de hacer turismo escribe versos"

POEMAS ESCRITOS A LÁPIZ

Un
poema es un espejo roto, del que apenas nos
quedan unos cuantos pedazos.

Escribo sin parar, normalmente mentras camino
o en los transportes públicos. Mi mente
es un palimpsesto. Pero casi nunca pongo los
versos en papel, no por miedo a la página en
blanco sino por el pudor de  mancharla.

Que el amor -que mueve al mundo- no sea un
tema poético, pone de manifiesto los límites de
la poesía.-


***

Esta niebla
que llega de otras nieblas
a veces nos arroja unas monedas

En un tren desolado
      cada día
      atravieso

la niebla esmerilada de Cracovia
la de las tierras góticas de Poitiers

Es curioso
dedicarse a pensar en estas cosas
sabiendo de su esencia
indescifrable
sabiendo
que la gris monotonía las envuelve.-



ESTOCOLMO

Es la vileza

Es la tela de saco de la niña
que escuchaba una voz
                    sin comprenderla

Es la que siempre vuelve

La que aplasta las flores de azafrán
como un tanque sonámbulo
que avanza

                     por los arcenes turbios
                     del invierno.-
          

LÓDZ

Mi alma
se perdió en los arrabales
que delimitan los tranvías del sueño

Mi alma
como bronce oxidado
                 expuesto en la vidriera de un museo
Mi alma
entre la tierra
                 escribiendo con trazos inseguros
                 una verdad escondida
A veces
hay un sol en la infancia
como un neón
                 que anémico
me habla en un idioma que no entiendo.-



MUNICH

Al fondo del vagón
suena una flauta tracia

Este vagón de metro
que me lleva
lejos de lo que soy

a la estación lluviosa del recuerdo

La gente con bufandas
y esas notas
                    como piezas de un puzle inacabado

Al fondo de esta tumba
se esconde una verdad
más viva
                              que yo mismo.-



LUND

En el parque
las ramas de los olmos conversan
                    en dialecto

Aparcamos las bicis
y hay un golpe de nieve
que levanta periódicos y grajos

en la sala de cine como a un refugio entramos
con aire de seguirnos la secreta

pasamos la tarde viendo películas
subtituladas
                   en sueco.-


BERNA

Aquí la nieve es rosa

Al caminar pisamos
como hileras de versos
                    nunca escritos
el gastado misterio
de una vida extraviada entre los bosques

El frío del viaje
nos caló hasta los huesos

toscamente nos salvan
          unas líneas de Walser.-



BRESCIA

Modernos argonautas
después del laberinto de callejas

en esta ciudad de trenes de suburbio

                          amarillos
                          como perros de posguerra

Hay coches que meditan
junto a las chimeneas enigmáticas

y nos dicen
                  que estar equivocados
                  ya no basta.-






                                                                                                           Emilio Quintana





Imágenes: Pinturas de Olga Suvorova   (Rusia,contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com 

Mensajes

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.544-


                                                                                                             Diana Mashkova

Poeta y narradora rusa, nacida en Kazán en 1977. Sus libros de poesía y novelas se publican en una de las editoriales más grandes de Rusia, "Eksmo". Parte de su trabajo ha sido traducido al inglés, francés, italiano y portugués. Los poemas aquí presentados fueron traducidos por la escritora rusa Elmira Khamatova para "Círculo de Poesía".


                                                               
                                                                        "El agua dice: bebe de mí hasta la última gota 
                                                                          bajo la tierra lo anhelaba,
                                                                          tantos años no he sido nieve húmeda
                                                                          bébeme y expírame junto al humo"

MENSAJES

El susurro silencioso de teclas cansadas,
la luz poco clara del monitor.
Tú -como si me hirieras el corazón-
"No hay mensajes no leídos".
Qué puede ser más doloroso que el dolor!
Qué puede ser más oscuro que la oscuridad!
La soledad, la vida encerrada.
En lugar de realidad -los sueños de color.
Ya se duerme el susurro del teclado,
la luz se apaga, derritiendo la huella de la melancolía.
Ya no se puede corregir nada.
Tú lo sabes, mi alegría.-



TE AMARÍA

Te amaría
pero, lamentablemente, no es el tiempo.
Ya no se pudo. Y el destino no cree en mí.
Él escupió en mi ambición al cielo.
Para él no existen los sueños
y las fabulas
todo aquí ya está predestinado.
Todo es víctima de la vida.
Y a los sentimientos -ya no les  importa nada,
ellos están olvidados.-



YO AMO

Amo ver debajo de tus pestañas
la tristeza azul y la melancolía:
en ellos dolorosamente soñaré con la dulzura
o se van a abrir las fuerzas de lejanía.
Yo amo sentir debajo de tus palmas
el deseo y el miedo,
estar atrapado en las tenazas de tu aspereza,
o navegar por las nubes con dulzura.
Tú acaricias como el viento invisible,
emborrachas como amapola aturdida,
yo amo, mi Alegría, amarte,
y tal vez no importa de que forma.-



LÁGRIMAS

La vida se enredó
con las barras de hierro,
la muerte asusta, tonta,
con su eternidad.
Estoy tan triste,
completamente libertina:
Con las patitas de araña
el ruiseñor muerto.-



ROJO. NEGRO.

Rojo. Negro.
Las manchas derrubiadas
ladro y discuto
enojada y furiosa.
Negro. Rojo.
Todo es una alucinación.
El mar lluvioso es la liberación.
La vida es rojinegra,
yo estoy alborozada,
ambos - Insoportables,
ambos - Peligrosos.-


CONTARLO

Contarlo con los dedos de una mano
para mí es más que suficiente
Uno es el que no responde
Uno el que acaba de llegar
Uno el que está muerto de miedo
Uno es el que siempre
se queda en el camino.

Y uno más
el que no tiene nombre.-


***

Un hombre pequeño con lentes y barba
se me presenta en una lengua extranjera
revelando como el pez, mudas palabras
No estoy durmiendo, tú no duermes,
y la cabeza me zumba-
Entnces eso significa que algo me ha pasado.
Un pájaro que cantaba en una rama
se ha convertido en lechuza,
y en su lenguaje murmura algo
y vuela en la oscuridad
a través de su espeso alfabeto.-




                                                                                                            Diana Mashkova




Imágenes: Pinturas del artista ruso Yuri Yarosh.(contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Dame una razón

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.543-


                                                                                                         Loreto Sesma

Poetisa española, nacida en 1996. Estudiante de Periodismo y Publicidad bilingüe. En marzo de 2013 comezó a subir sus textos en Youtube. Su primer poemario: "Naufragio en la 338" (Editorial Lapsus Calami, 2014)  fue de gran éxito, lo que motivó a la editora de Espasa a ofrecerle un contrato para su segundo libro "317 Kilómetros y dos salidas de emergencia" (2016), esta poeta compagina sus clases de redacción en la Universidad de Navarra con una agenda de promoción por toda España. 337 Kilómetros es lo que separa Pamplona, donde ella estudia con la ciudad de Zaragoza, su hogar.


                                                                                                  "Abre la botella, amigo,
                                                                                                   que tenemos un poema.
                                                                                                   Poco se habla de los que hacen resurgir
                                                                                                   tu mundo día a día"

SOLO DAME UNA RAZÓN

Si nos da miedo el amor,
es porque hubo una vez que nos hicieron daño,
o incluso dos.
Y cuando la tercera,
cuando en teoría va la vencida,
lo que ocurrió es que realmente nos dimos por vencidos.

Así que no juzguen a alguien por lo que quiere
o deja de querer,
porque a lo mejor tiene el corazón hecho añicos
y unas cicatrices en su piel que no se irán,
por mucho tiempo que pase.

El amor es ese tren que no es que no espere,
sino que atropella.
Pero es dirigido por alguien por quien te habrías tirado
a las vías una y otra vez.
Por eso no vuelve a pasar,
porque cada amor mata.
Y la ilusión del día siguiente es lo que resucita,
y por eso hay quien dice que si no has muerto
por lo menos siete veces en vida
es que no has vivido nada.

Hay que tener un par de cojones
y mucho
pero mucho coraje para enamorarte,
porque aquel que te sonríe
es el mismo que una mañana te dejará
las sábanas frías
y un hueco imposible de llenar en tu cama.

Hay que ser valiente para querer enamorarte de alguien,
aún sabiendo que será el poema más bonito,
pero también el más difícil de escribir
cuando todo se apague.

Tienes que ser un jodido héroe
para ser capaz de salvar la sonrisa de alguien
cuando esté naufragando en lágrimas
y todo su mundo se haya reducido a un mar
de donde no hay posibilidad de rescate,
pero llegues tú y le digas:

Mira,
no sé si irá todo bien,
pero si te ahogas,
te prometo que lo haremos juntos.

Imbécil es lo que eres si cedes tu canción favorita
pensando en esa persona,
porque luego cuando la escuches,
toda partitura,
palabra,
sílaba
y sonido
será un recuerdo llamando a tu puerta.

Así que te pido que tengas mucho cuidado.
Te dirán que el amor sólo tiene un final posible
y es el olvido.
Pues olvídales tu a ellos.
Verás a tu alrededor
historias rotas y escritos como esto.
Que te sirvan de motivo
para demostrarnos que todo es posible.

Huye de quien te diga como vivir,
porque ni él ni nadie
tenemos idea de como hacerlo.

Y arriésgate,
porque echar de menos
es como si el corazón dijera:
Oye, me rindo,
a mi no me jodes más.

Y no es por joder,
pero si ensuciamos tanto la palabra amor,
si creemos que sabemos querer,
es por gente como tú.-



MARILYN

Viste sonrisa preciosa,
mirada incomparable con cualquier otra.
Lleva puestas esas pestañas que acarician el aire
y que cualquier persona querría robarle con un beso.
Será eso que arrastra cuando anda,
ese cantar del asfalto cuando le rozan sus zapatos,
ese andar de dama en intención de huida

lo que la hace ser el punto de atención
en mi poema.
Es la niña que juega a ser mujer
dentro de un vestido ajustado,
dentro de una vida que le viene
demasiado grande.
Busca un lugar del que esconderse de las miradas,
busca un refugio donde llorar sea sólo
vaciar su alma
y no ser débil.
Ella sólo quiere encontrar un abrazo,
alguien que la acepte tal y como es.
Necesita encontrar un lugar,
una persona
con la que pueda reírse por no llorar
y llorar cuando no pueda más.
Qué difícil es ser la pieza que no encaja,
tener que construir tu propio puzzle,
tu propio mundo,
para protegerte de lo que otros dicen.
Nadie entiende por qué,
teniendo esa risa que hace congelar el tiempo,
bailando como baila que hasta el viento la acompaña,
mirando con esos ojos de gata en su última vida,
no puede encontrar el lugar
en el que ser ella misma.
Es demasiado complicada para solucionarla.
Donde los demás sólo ven incógnitas,
ella ve dolor,
camina sola por la vida agarrando
su propia smbra
por miedo a que la abandone también.
Camina por el borde del precipicio
sin decidirse si seguir andando
o alzar el vuelo que acabe todo para siempre.

Caer.
De eso se trata todo.
Caer sin esperar que nadie corra a salvarla.
Aprender a curarse ella misma
las heridas
que le hicieron los años
y sus siete vidas de gata.-





                                                                                                           Loreto Sesma




Imágenes: Fotografía digital de Estados Unidos actual.

quiquedelucio@gmail.com

Durante todo el día

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.542-


                                                                                                        Salvador Mira

Poeta y fotógrafo  español nacido en Pontedeume, La Coruña, en 1978. Se radicó durante varios años en Madrid, antes de volver a su terruño natal. En 2007 publica su primer poemario "Durante todo el día" (Editorial Diedycul, Madrid), dos años después publica "Ángel azul" también en Madrid , luego en 2010 "Asalto al cielo"  en 2011 "Los diablos" publicado en su pueblo y posteriormente su último poemario: "Ensoñaciones desde el filo" (2013). Estos cinco poemarios dan forma a la totalidad de su obra:  "Destierro en la tierra".


                                                                                    "Es tarde,
                                                                                     sabes que no soy nada rencoroso,
                                                                                     pero tengo una excelente memoria
                                                                                     para las cosas tristes" 

DURANTE TODO EL DÍA

No digo, asumo;
la palabra no puede expresar, rozar mi cariño.
Es imposible hallar
mis sentimientos hacia ti
en versos o poesías.
¿Cómo decirlo?
Solo el intento sería odiosa pretensión.
No hay un enamorado
cuyo querer toque o arañe el mío.

Amor sumergido en lo inefable.
Universo de incesante afecto.
Acendrado deseo.

Algo que desconoces y solo yo sé:
te quiero.-



ASALTO AL CIELO

Se acabó la dictadura de la ignorancia.
Se acabó la falta de dignidad.

Angustia, desidia, miedo,
engaño, intriga, frustración, aislamiento,
manipulación, mentira, incomprensión...

Se acabó.

No oyes cómo el murmullo aumenta
la revolución jamás hecha.

No tienes que luchar por ser rico,
no tenemos que luchar para dejar de ser esclavos.
Nosotros somos un sueño.
Sal a la calle y grita conmigo:

¡Soy un sueño de libertad!.-



LOS DIABLOS

No sé si tengo 31 o 21 años.
No sé si estoy en la noche o en la mañana;
la noción del tiempo se ha volatilizado.
No logro recordar mi nombre,
el pasado son poemas emborronados,
¿qué ha ocurrido?,
¿cómo he llegado a este estado?

La bruma me rodea;
a mis ojos, a mi pensamiento.
La lluvia golpea el tejado,
se escurre por detrás de las paredes;
más que la lluvia, la locura.

El pasado se diluye,
extravío mis nostalgias;
entro en un presente continuo, un presente enajenado...
La indiferencia continúa golpeando las ventanas.

Las imágenes se tornan sonidos;
los sonidos, estallidos.
Se oye una voz, un débil aullido
de algo que fue mi juventud.

¡¡¡No sé cómo me llamo!!!
De nuevo las gotas:
"tim, tanm, tan, timm..."



ENSOÑACIONES


Yo era un niño
que recogía las palabras de amor que un dios no quiso.

Un muchacho que esculpió tu nombre en su alma.

Yo fui el que rompió el silencio con sus versos.

Las palabras se transformaron en besos,
música para tu hastiado corazón,
irisados poemas, café de rosas,
abrazos tiernos, grillos y libélulas.

Amor, poesía, mariposas y pan.
Almas llenas de juguetes,
lunas llenas, vino dulce...

El sol ríe en tus ojos,
el deseo construye castillos de naipes.

Una estrella palpita en mi pecho,
piel de ámbar, dedos de plata,
caderas, pianos, violines y guitarras.

Deudas pendientes:
Aprecio, simpatía, dos Lunas de Miel,
un "te quiero" y mil alianzas...

Mar de luces y consuelos,
tierra del amanecer,
flores, flores, rojas amapolas son tus labios.

Días que no volverán,
noches que se quedaron atrás,
yo era, yo he sido...
Ya no soy más.-



PRIMAVERA

No metas la llave en la segunda cerradura.
No desveles el misterio tan temprano.
Deja que la oscuridad se haga grande
y nos atrapa,
que el silencio encuentre hogar
en nuestro cuerpo.

Esta noche seremos cada uno
lo que el otro necesite.
Esta noche seremos primavera,
un jardín sin nombre en la garganta.-



                                                                                                   

                                                                                                            Salvador Mira




Imágenes: Pinturas de Alex Von Jawlensky.

quiquedelucio@gmail.com

La cuatro estaciones

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.541-



                                                                                                             Iván Rafaél

Poeta español, nacido en Oviedo en 1976. Ha publicado el poemario "Monótonos golpes de estado" (Editorial Amargord, 2015).



                                                                         
                                                                                        "Aletea una mariposa por un despacho
                                                                                         y en la plaza Sintagma de Atenas
                                                                                         un anciano se vuela
                                                                                         la tapa de los sesos"

LAS CUATRO ESTACIONES

Que si en abril aguas mil.
Que si en agosto se hace el mosto.
Que si en octubre la hoja se pudre.
Que si en diciembre la tierra se duerme.

Y llegas tú.

Con las cuatro estaciones
en un solo día.-



TRILEROS

A la vuelta de la esquina
sobre una caja de cartón
tres vasos al revés.

En cada uno de los vasos
un letrero rotulado con edding:

Políticos.
Banqueros.
Inversores.

¿Dónde está la bolita?

¡Tiempo!

Han gritado "agua".-



VOZ DE TIZA

                                  A Olga y los docentes en lucha


Te quiero por tu voz de tiza
tan polvorienta y gastada,
que no deja de ser blanca
partida.

Te quiero por tu voz de tiza
que a cada frase borrada
vuelve sobre la pizarra
y grita.-



AMANECER EN CRÍSIS

La cisterna del baño corriendo.
La luz del pasillo encendida.
Y la cama sin hacer.

Los pétalos sobre la moqueta.
Sobre la mesilla una nota:
Ha sido todo un placer.

Una nevera vacía.
Una maleta helada.
Una factura de hotel.

En la boca el eco de tu beso.
En las tripas un para siempre
que pronunciaste / ayer.-



DESOBEDECERÉ

Cuando me hayan talado el brazo
desobedeceré.
Plantaré un árbol entre las losas
de granito de la plaza.
Lo regaré.
Me sentaré en su sombra aunque caiga
en la zona de estacionamiento.
Recogeré sus frutos sin códigos de barras.
Los comeré.
Me encadenaré a él cuando vengan las máquinas.
Me levantaré para verlo caer.
Y sujetando una navaja en la boca
grabaré un corazón con tu nombre
en el otro brazo.-



UN POEMA DE AMOR

No puedo escribir un poema de amor esta noche
y recitarlo luego como un balance de cuentas.

Las cifras tiritan en los paneles de la Bolsa
alumbrando una noche con las estrellas en venta.

Los pretendientes pujan debajo de los balcones
cantando serenatas en la jerga financiera.

No puedo escribir un poema de amor esta noche.
No puedo escribir que me siento como una cartera

donde tu eres un valor repartiendo dividendos
con un saldo positivo entre ganancias y pérdidas.

Que tus manos dan rentabilidad a mi producto
aumentando el rendimiento del flujo por mis venas.

Que tus labios son una oportunidad de negocio
si ampliaras tu demanda para colocar mi oferta.

No puedo escribir un poema de amor esta noche
aunque abras tu sesión y repunte mi tendencia.

Aunque nos fusionemos y coticemos en alza
y mi capital de beneficios entre tus piernas.

No quiero escribir un poema de amor esta noche.-



ALARMA GENERAL

El cielo se desplomó de repente
pero apañaron cajas de cartón.

Con un cordón le ataron la cintura
pero el mundo se fue partiendo en dos.

Fue entonces que sonaron las alarmas:

¡Gol!.-



DICES

Y dices que sin interés particular
nada se habría inventado?

Y dices que sin ánimo de lucro
nada se llevaría a la práctica?

Y dices que si no existiera competencia
nada podría evolucionar?

Y dónde dices que comprase el idioma
con el que me lo dices?.-




                                                                                                              Iván Rafaél



Imágenes: Pinturas del artista argentino Antonio Berni

quiquedelucio@gmail.com

Algo posible

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.-



Publicación N° 1.540-


                                                                                                             Eduardo Cichy

Poeta , narrador y actor de teatro argentino, nacido en La Playosa, vive en Villa María (Córdoba) desde 1987. Entre libros de poesía, cuentos y novelas es autor de una veintena de libros. "En el interior de cada uno existen huecos de cosas por decir". Para él la poesía es la herramienta esencial para buscar esos mensajes y la manera para expresarlos. Una breve seleccion de poemas de sus libros: "Dientes" , "Comositodofueratanfácil" (2007) , "Algo posible" (2010), "El ojo izquierdo" (2013)  y de la antología "narraMolina" (2014).


                                                                                            "Sólo recuerdo que lloré 
                                                                                             y maldije.
                                                                                             Aquella noche envejecí"

   

ALGO POSIBLE

Este poeta
contó las madrugadas
los desvelos
las plumas de chocolate
de una garganta aguda
o de un terreno baldío.

Contó hasta mil
hasta dos
dos ojos, dos orejas
hasta una boca
hasta cien
hasta tu sien
y hasta párpados.

Contó los días
y las auroras.

Se subió a las auroras
y amaneció torcido,
roto, ajado, solo y triste.

Le faltó contar con tu abrazo.-



***

Cada vez
que hicimos el amor
nos mentimos.

El amor ya
estaba hecho.

Sólo lo ajamos
y estropeamos un poco.-



***

Desgarré tu cuero
tu carne
tus entrañas.

Me bebí tu sangre
tu aire
tu esencia.

Me volví
monstruo insaciable
caníbal de vos y de mí.

Y fui cazador y presa

porque con tus colmillos
masticaste mis palabras.-



***

Ya me mataste una vez.
Por más clavos
que incrustes
en mis manos
no vas a conseguir
que al tercer día
          resucite.-


¨***

No te vi
al lado del camino.
No vi tu frío
tu poco vestido
tu hambre de gritos
tu miseria.-



***

No me juzgues egoísta

de tanto andar
a contra viento
me acostumbré
a llevar los ojos cerrados.-



DESCUELGO PALABRAS

Descuelgo palabras
        de una rama
que aún no ha fructificado.
Me siento a la sombra
de un libro desierto.
Hundo mis huesos
en la carne hecha madera
con sangre en el hacha
con hacha en las astillas
con astillas en las letras

con letras
       que no saben a nada

con nada.-



INSTANTE PREVIO

Cuando mis manos ya no tiemblen
y las voces no me hablen
cuando mis latidos torpes no tropiecen,
ni mis pájaros vuelen como ángeles.
Cuando ya no escriba más mi réquiem
y mi pecho solo suelte aire.
Cuando mi silbido se nuble
y, como torbellino, se inquiete mi sangre.
Cuando mis pies dormidos despierten
y mi camino brille como una idea
que nace.
Cuando mi pasado no sueñe con mentiras
y el perfume no abandone a los rosales.
Cuando el atardecer se pose en mis pupilas
y su luz convierta al minuto, inacabable.
Cuando el llanto me invada los pañuelos
y su canto de lágrimas me desarme.
Cuando el límite de la vida sea estrecho
y la muerte, negramente, se me instale,
dame un poco de tu vapor de cielo
y déjame respirar el viento de tus labios,
para que cuando tenga mis pulmones llenos,
pueda decir que te estoy tocando.-



***

Algunas veces
deseamos volver
a las ansias de devorar
presentes
en la dentición primera.

A aquella sensación
que tuvimos
cuando fuimos apenas un esbozo
de las futuras mordeduras:

las de la bronca-




                                                                                                  Eduardo Cichy




Imágenes: Pinturas del artista ruso Andrei Belichenko (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

La alegría

Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.500 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.539-



                                                                                                  Hernán Valladares Álvarez

Poeta y narrador español nacido en Madrid en 1970, lugar en el que se instalaron sus padres en los años 50 procedentes de México. Se Licenció en Filosofía y Letras por la Universidad Autónoma de Madrid, posteriormente se trasladó a Estados Unidos, donde impartió clases de Literatura y Lengua Española como profesor en la Universidad de Darmouth , para posteriormente radicarse en México. Ha publicado cinco poemarios: "El juglar del apocalipsis", "Vidrieras", "Las horas y los hombres", "La sombra luminosa", "En honor a la verdad", etc y las novelas  "Dioses y mosquitos" , "Tres domingos" y "El hombre diminuto". Actualmente ha regresado a residir en Madrid.



                                                                             "Las dotes adivinatorias del poeta
                                                                              no se fundan en esqueléticos argumentos.
                                                                              La gran bola del mundo gira en sus manos
                                                                              declarando frágil su verdad"

NO DESCUIDAR LA ALEGRÍA

Debemos evitar cualquier incuria,
pues al azar, naturaleza o dios
no importa, nos han puesto el mantel sobre la mesa
y los años persiguen el delito
de no asistir a la convocatoria.

Divisarás como un enigma leve
sobre tu sien, en la orilla del ojo,
la espuma de la edad. Y es imposible
hallar un vaticinio diferente.

Ellos, quienes persiguen tu delito,
canes son de obligada cetrería,
canes que infatigables alcanzar pretenden
tu paz, tus alegrías y tu gozo.

Por eso arrójate de tus dominios,
expúlsate de este pequeño infierno
de caminar zancadas ignorantes
sacudido por un concepto horrible
e innombrable en el planto de un poema:
responsabilidad.
Es veneno contra la plenitud.
Sacúdete ese mal y sé consciente.
No pierdas el momento, que es precioso.-



SONETO DE AMOR

A tramontana pones tus penumbras
sobre la arena sangrienta de la cama.
Déjame que a palmadas te desgaje
y arrecie el ariete en tu dovela.

Tu redivivo tulipán oscuro
¿no pretende regueros en la sombra
caliente que derritan tus espumas?

Belicosas te ciñen mis dos manos
tu matinal granada suspendida
marejando narices y relumbres.

Abre, amor, tus candeleros,
que viene de metal esta batalla
y ya tecleo el brillo de tu piano.-




INFECUNDIDAD VITAL

Sí. Que pase la vida, simplemente.
Por asistir a la convocatoria
que no quede, y aceptar el misterio
de los otros y su comportamiento,
el misterio completo de la vida.
Que pase, simplemente, con sus pocas
declaraciones de cordura. Vamos

concediendo, implacables, la salud,
y dejando que el tiempo nos demuestre
esa impertérrita infecundidad.-



RAZÓN LITERARIA

Si escribiera estos versos, como dicen,
para que alguien se apiade de mi alma,
para que cuando algún incauto lea
me diga que descubre a un hombre nuevo;
si escribiera mi prosa, como dicen,
para hacerme querer, por descubrirme,
entonces no lo haría estimulado
por la sombra del árbol en el bosque,
por el silente ardor de primavera,
por el aroma tibio de los plátanos,
por el agua que bulle entre los tilos.
Ni siquiera una línea he dedicado
a la opinión de un mundo que no aprecio.-



CUANDO ÉRAMOS JÓVENES

Cuando éramos jóvenes
y tu vientre en verano
era un deseo de pandereta tostada,
una playa donde comulgar
la hostia de la veneración,
te iba a recoger hasta tu casa y después de unas copas
la prisa se diluía en el vacío
como un Redoxon en tu sexo sagrado
y éramos magos de la noche y de la carretera,
Áfrodos guiados por los faros del coche
hasta la sierra de Madrid.
No importaba que el cable del acelerador
se hubiera roto a cachos
porque yo era un tirano de azares nebulosos
y conjuraba con fe ciega
los achaques de fortuna,
abría la portezuela del motor
ataba una cuerda al carburador
la introducía por la ventana del conductor
(ardía de amor)
la mordía y aceleraba con los dientes,
pero ni Dios nos paraba hasta llegar a aquel pinar oscuro
donde arrancaba tu camisa de flores
surtidas por la sangre
y horadaba la noche con la sed de tu amor inagotable.
¿A quién le importaba entonces
que no tuviera carnet de conducir?.-



LAS DIEZ NAVES

Con sevicias granadas en mis dedos
he blandido esta tarde
la albúmina redonda
de la parte de abajo de tus senos.

Tus costas descendí
en estas mis diez naves
hasta escuchar el canto de sirenas
de un más allá perlado
donde aguardo esperando mi derrota.-



LEGIONES SUICIDAS

Ennegrecido por la luz del día,
por la vulgaridad de sus quejidos,
ya salen por braguetas los tejidos,
mis glándulas de amor ya se porfían.
Arremete cegata y nunca fría
a pecar convocada por balidos
hasta que doy la cara, arrepentido,
de temblor lleno ante tu celosía.
Funámbulas creciendo mis legiones
acorralan recintos y laderas,
escalando, impávidas de suerte,
negros desiertos, surcos y algodones,
y en las cumbres guardando las maneras
no remedian toparse con la muerte.-




                                                                                     

                                                                                                   Hernán Valladares Álvarez



Imágenes: Pinturas de Rafael Zalazar. (comtemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com