Publicación N° 1.508-
Vyron Leontaris
Poeta, crítico y ensayista griego, nacido en Nigrita en 1932 y fallecido el 6 de agosto de 2014. Perteneciente a la segunda generación de la posguerra. Estudió Derecho en la Universidad de Atenas (1952 - 1956) y trabajó como abogado. Publicó poemas desde 1954 y también ensayos críticos. Colaboró con las revistas "Diario de los Poetas", "Aet Review", entre otras. Sus obras fueron traducidas al inglés, francés, español y turco. En 1997 recibió el Premio Nacional de Poesía por su obra "En tierra salada". La crítica y traductora Virginia López Recio (Granada, España) seleccionó los textos, aquí presentados.
"Resucitados tus ojos en rostro extraño,
miran sorprendidos alrededor sin recuerdos
y pasan sobre mí con indiferencia
como si no me hubiesen querido jamás"
BAJO LAS ACERAS
Bajo las agrietadas aceras no estaba la
playa arenosa
alquitrán, herrumbre y tierra, y viejos cables
eléctricos
un trastorno como cuando los muertos se giran boca abajo,
cables de teléfono cortados que antes se estremecían
por un abrazo erótico de dos números
desesperados en medio de la noche
lo sé, quieres morir porque no soportas
amar
raíces de arboleda que fueron cortadas
para ampliar la calle, la Virgen lestrigona
y el eco de pasos que se van -porque
pasos que llegan no hubo nunca-
y el cataplum de una sombra que saltó de nuestros
ojos cuando agarramos el fuego
y lo aplastaron nuestros tizones.
Bajo las agrietadas aceras no estaba la
playa arenosa
bajo las aceras no estaba-
Por eso estamos tan tristes,
vosotros que encontrasteis la muerte,
yo que la perdí.-
NO TENÍA TIZA
No tenía tiza para dibujar mi alma
con harina de cebada señalé líneas y formas de un
destino
pero cayeron los pájaros y se las comieron
y se borraron.
No me preguntes después de cómo
construí mi callejón sin salida
y cómo marché y por dónde vagué
en mis propias calles
con la cabeza en el corazón clavada.-
CIUDAD DE ALMAS
Ciudad de almas
con los ríos enterrados y los castillos
derruidos
con las plazas que cambian de forma
como la mancha roja en la camiseta
ciudad de almas, con los espectros,
con los fuegos y las horcas
con el llanto que muerde las aldabas
en las puertas,
barrios, epitafios con prostitutas,
fechas en las ventanas
paradas subterráneas con muchachas
cuyos labios se hicieron susurro
de hojarasca
de periódicos
leyes lemas pretorios cárceles
necrojardines necrojardines necrojardines.-
CRIMEN SIN RESOLVER
Crimen sin resolver
aquí vagué
entre el asesino y los futuros asesinos
llevando directamente sobre la piel
mi negra justicia
yendo de agonía en agonía y hasta la suma
agonía de la razón
con el trabajo manual del espíritu,
esforzándome por
volver a encontrar
el dibujo arquetipo borrado
hasta que en sucias callejuelas
terminó conmigo la canción...
no esperes de mí versos ni nada más;
sólo por la tristeza soy aún poeta.-
ASÍ COMO BALBUCEÉ MI DESTINO
Así como balbuceé mi destino
con palabras incoherentes
y con el amargor de la hoja de laurel en los labios...
Oráculo es el destino
que lo pides y te es dado por ti mismo
para entender lo que no vas a entender
es decir, discurso improcedente y abominable
que te disuada de lo que te incita
te empuja en sentido contrario
de donde te arrastra
y la única manera de que lo cumplas
es que lo infrinjas
Por eso te destierras de ti mismo
y caes en el tópico
en despreciables luchas de vida
en supuestas aventuras y hazañas
resolviendo acaso enigmas y matando monstruos
de la cotidianidad
haciendo lo correcto y hablando lo insignificante
en intolerables y vanas expiaciones
arrodillándote para vivir.
Así también yo,
que me tocó el más pesado y duro destino,
me encontré elevando
una vida increíblemente tópica.-
ENTRE LOS TÍTULOS MUERTOS
Lo sé, me tienes ya entre los "títulos muertos"
Por eso te pido que pongas en el "Catálogo Editorial"
al lado de mis libros, la señal "descatalogado"
Tengo ese derecho
lo mismo que un día terminan las representaciones
y se "quita" la obra.
De todos modos, esta compañía de mi alma se ha disuelto.
Que ahora acaricien otras páginas en las librerías
dedos retraídos a los que se les escapó la vida
y que no pidan de los muertos el elixir de la poesía
No lo revelarán
mi buen amigo, editor sepulturero.-
EL TANGO
El Tango es un pensamiento triste que se baila, dijo.
es un amor condenado
un amor prohibido.
Dos pasos adelante
para irte, para escapar.
¿Dudas? Retrocedes uno.
De nuevo decides dos pasos.
¿Nostalgia? ¿Culpabilidades?
Un paso al ayer.
Indeciso oscilas
y así nunca llegas
y cada vez sientes dolor y titubeas
cuando bailas tango.-
Vyron Leontaris
Imágenes: Digitales del surrealismo de Igor Morski.
quiquedelucio@gmail.com
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