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martes, 19 de septiembre de 2017

Debajo de la piedra


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.801-



                                                                                                                      Ana Arzoumanian

Poeta , novelista y traductora argentina, nacida en Buenos Ares en 1962. Abogada. Publicó los libros de poesía: "Labios" (1993), "El ahogadero" (2002), "La mujer de ellos" (2001), y los relatos: "La granada" (2003), "Mía" (2004), "Juana I" (2006), etc. Su libro "Cuando todo acaba todo acabará" (Paradiso Ediciones, 2008) obtuvo el apoyo del Fondo Metropolitano de las Artes y las Ciencias del Ministerio de Cultura.  Tradujo del francés el libro "Sade y la escritura de la orgía" (Ediciones Arte del Sur, 2007) y del inglés "Lo largo y lo corto del verso" de Susan Gubar (Alción Editora, 2007), etc.                          


                                                                                        "una gran nube de agua tibia pulverizada
                                                                                          en el fondo de los dedos. De la boca.
                                                                                          Limaduras de piel escurriéndose;
                                                                                          como detritos de animales marinos"











DEBAJO DE LA PIEDRA

Nada debajo de la piedra.
Nada del titubeo.
Nada debajo del abismo que aprieta,
nada debajo del desabrigo.
Eso de frágil,
de débil,
de quebradizo,
lo retendré en mí,
una línea de aire
preparando su luz.-


***

Hay crepúsculos atascados
en las ventanas del deseo.
Hay un olor opaco y un sopor
en mi ropa de entrecasa.
En ningún lugar, en las calles
de ningún lugar,
mi corazón te habla.-


***

La maldita desgarradura,
el abandono de la voz.
El mismo zumbido
de mezquitas viejas.
Y otra vez el vacío
como reguero de cables
en la torsión del cuello.
Sentada debajo de la mesa, espero.
Cuando tu lengua
amasa besos en otra boca
todo el cuerpo que se agacha, duele.-


***

Una casa es un lugar
donde se duerme,
donde se apilan sucios los platos.
Algo que fue
en las manchas de los manteles.
Restos de carne cocida
como en las sábanas los remiendos.
Sucia se amontona la ropa en canastos.
Se suma, se junta, se aprieta
en la casa donde sueño
tu mano escribiendo palabras
sobre mi agua herida.-


***

En esta latitud enemiga,
obstinadamente limpia,
extiendo el líquido desvelado
sobre las sábanas que parten.
Casi acurrucada
en el vacío de tus noches,
me impregno como filtración,
dibujo máscaras
en muros extraños.
La quietud del cuerpo me lastima
cuando en mis zanjas
vos abrís mi soledad.-



EL AHOGADERO

El ahogadero.
La desazón de no alcanzarte.
El zarandeo pedregoso
se me echa encima,
recorre el hambre.
Y sólo más tarde,
la partida escolta
lo que no se detuvo
y aprieta, en lo tupido
esa inútil persistencia.-


***

Como la máquina de apretar el ganado.
La res entra y asoma la cabeza.
Entre los paneles que se acercan,
se apoyan las manos y las rodillas.
La presión arterial disminuye lentamente,
luego se incrementa evitando que me mueva,
o que me caiga, o que me asfixie al quedar colgada
Doy vueltas y vueltas.
Siento la oscilación de los ojos
cuando el cuerpo recobra el equilibrio.
Ahora soy esa mata de pelo entre tus manos.
Por la disolución de un animal en mí
que va y viene.
O mejor, dos animales de frente y de perfil
que parecen extrañarse en una ausencia
de trama cuando no estás.

Que me aprietes

Más.-


***

No te muerdo las pestañas para reconocerte.
Pongo el oído sobre la madera carnosa
de tus vellos y escucho un ruido
como una guillotina de cortar papel.
Me acerco más y más y escucho.
Escucho la turba de

Este
es
mi
cuerpo

que no para con nada con nada para.-



                                                                                                                Ana Arzoumanian





Imágenes: Pinturas de Lars Larsson  (Suecia, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com


lunes, 18 de septiembre de 2017

Todo beso

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.800-


                                                                                                                  Carlota Caulfield

Poeta cubana, nacida en La Habana en 1953. Recibió la Licenciatura en Historia y Filosofía en la Universidad de La Habana. Decidió viajar inicialmente a Europa estableciéndose en Doublin, dado que su origen es irlandés, para radicarse definitivamente en Estados Unidos donde es profesora del Programa de Estudios Hispánicos del Mills College de Okland. Ha publicado, entre otros, "Fanaim" (1984), "Oscuridad divina"(1987), "A veces me llamo infancia" (1985), "El tiempo es una mujer que espera" (1986), "Polvo de ángel" (1990), "Con amoroso fuego2 (1996), "Autorretrato en ojo ajeno" (2001), etc. Obtuvo el Premio Internacional de Poesía Ultimo Novecento, Italia 1988.


                                                                                                   "No reconozco mi color.
                                                                                                    En Alejandría perdí mi sombra
                                                                                                    y toda apariencia de ciudad
                                                                                                    ha sido belleza de lo inútil"











TODO BESO A UNA MUJER HONESTA ES UN ATENTADO


                                                     (Exilado en Pisa por 5 años bajo la pena de dos
                                                      años de galeras, Edicto de Roma, art. 81, año 1540)

Por haberme besado, querido amigo,
tienes varios años de buena suerte
y pasas a la inmortalidad inmaculado.
Debo decirte que admiro varias cosas de ti:
tu manera de vestirte,
tus brazos, la curva de tus labios,
tu sonrisa de niño salvaje,
tu buen apetito y el no haber
contestado mis cartas.

Y sobretodo
Inmutable e infinito
es tu cuerpo
de venado salvaje:
Es tu pelo
todos los árboles
son tus ojos
todas las luces
Es tu nariz
todos los puentes
Son tus labios
todos los caminos
Es tu cuello
todas las canteras
Son tus hombros
todos los pilares
Tu pecho
todas las geografías
tus brazos
todos los vientos
Tu vientre
todas las espesuras
Tus piernas
todas las transformaciones

Inmutable e infinito:
eres.-


A VECES ME LLAMO INFANCIA

Y miré hacia atrás contenta
de estar lejos de todo
engrandeciendo los recuerdos
convertida en poeta.
Y estaba allí sola pensando
allí sola me quedaré.-


***

La ruptura del círculo vicioso lleva a la infancia:
mi aro me hace hablar de juegos y de fuegos
en el ojo absoluto de lo súbito.
En el cuadro se yergue un susurro -nazco de nuevo
con la luna enlazada a la copa que mira.-



1932

Lo único que quiero saber es
si detrás del espejo
me esperan tus ojos.
Que la vida es breve.

Te amo ha tomado por asalto
todos mis Diarios.
Veámonos dónde y cómo sea.
Quiero que tus manos
escriban en los pliegues
de mis páginas
todas tus aventuras,
y que cada trazo de tu pluma
sirva para hacer
menos virgen mi cuaderno.-



SCUSAMI

Entre la palabra y la música
llevo mi rubor ceñido
hasta los tobillos.

Ojos, párpados, labios, uñas...
vigilan la suerte
de la quietud imposible.
Busco purificaciones
y a modo de tela
me dejo ungir con gracia.-



RESPIRO Y DESCANSO

Encontrado entre los papeles inéditos de George Sand.
Se cree que esta carta fue escrita en Mallorca
en medio de su pasión por Federico

Respiro y descanso
al mirarte desnudo.
Este acompañarme y saber callar
por los caminos de nuestro dolor:
mi escritura se teje
sobre las paredes
del incomparable acorde de tus manos.-



MI ÚLTIMA CARTA

Mi última carta es
para dejar mi vestido amarillo
mi escudo de armas
mis cincuenta y una perlas
mis poemas y mis cartas
a aquel que una tarde de enero,
en Plaza San Marco,
se miró en mis ojos
sin decirme nada.-


FILTRO DE AMOR

miel en todos los panes
miel en todas las bocas
miel en ti, amado mío,
con una pizca de canela,
y una cucharadita de vainilla.-


***

Sin querer parecerse a nadie,
sin ser nadie,
se llega al silencio
que se parece a todo y es todo:
bordo el manto terrestre.-


***

El boceto de nuestras caras son dos espejos de mano
con nuestras manos enlazadas en el banquito del mar:
el primer beso anida en el majestuoso gigante pasado.
Amamos las cosas imbuidas de misterio.
El tesoro tiene el prestigio de lo inaccesible.-



                                                                                                                  Carlota Caulfield


Imágenes: Pinturas de Scott Mattlin  (Estados Unidos, contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com




sábado, 16 de septiembre de 2017

Amanecer

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio.Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.








                                                                                                              Wilfredo Santoro Cerda

Poeta , narrador y periodista chileno, nacido en Antofagasta, el 5 de febrero de 1961. Particípó en la fundación de los grupos "Génesis Poético" en la localidad de Mejillones, en 1976.y en "Salar de la Poesía" en Antofagasta (1977). Ha publicado los libros: "Hagamos una selva"; donde se hallan sus poemas más difundidos, "El Chango López y la lagartija" trabajo consistente en su experiencia como periodista por más de 30 años, "Poetas y pioneros", Las huaneras de Mejillones", etc. Obtuvo, entre otros, el Primer Premio Concurso Nacional de la Secretaría Regional de Gobierno (1979). Ha aparecido regularmente en diversas antologías que incluyen poetas de la Segunda Región.


                                                                                                                   "Para ser un hombre
                                                                                                                     hay que tener un amigo,
                                                                                                                     lo que sobra del destino
                                                                                                                     se reparte entre los dos" 









AMANECER

Puedo iniciar este día
retratado

o recolectando dinero
en las aceras

pegando carteles oficiales
de propaganda

escondiéndole el lápiz
a mi conciencia.-



INFRUCTUOSO

Ella
por la tarde sentada en la escalera
sus 17 años
y miraba con pena sin autor
los juegos infantiles
del colegio.

Sabía que un comentario no había
sido hecho ese instante
ni que podía esperar un consejo
sobre cualquier cosa.

Porque la madre de él
y esto ella no lo podía saber
lo había abortado a los cuatro meses.-



MURALLA

El hombre que muere
aplastado por una muralla
no es menos hombre
que el que muere diciendo
la verdad.

Porque la muralla al caer
cobró vida,
porque la vida al caer
cobró verdad.

Porque la muralla del primero
creó la verdad del segundo.

Porque la caída de la verdad
es obra de murallas.

Y porque una simple muralla
jamás podrá aplastar una verdad.-



REENCUENTRO

Aquí estás de nuevo
sintiendo en tu piel
el silbar de los años.

Estás de nuevo aquí
comenzando tu cuenta regresiva.

Aquí estás
con tu sonrisa
es el amanecer
de un largo día de estío.

Aquí estoy yo
con el peso del mar
tras mis ojos,
con mis caminos ya pulverizados
e incaminables.

Aquí estamos los dos
somos un resumen
de lo que se ha querido
hasta ahora
y un envase
de lo que viene.

Aquí estamos todos
si algo salió mal,
no importa.

Dios no utiliza goma de borrar.-



PARA FRANCINE

Para Francine
que es amiga mía y lo ignora

Para Francine, ella.
Para sus modelos y su retórica.

Para la lucha suicida
de los que buscan a Gloria,
los que siembran de noche
fabricante de pagodas.

En su gesto llevan su obra
como Francine su alcoba
escupen fuego sus ojos
no lágrimas, no horizontes.

Pero algunos llevan grabados,
fotografías hermosas
tienen problemas curiosos
de sus fusiles salen magnolias.

Y aquellos que nos evitan
no pueden negar su sombra.
Pincelado en el suelo
su espíritu se desploma.

Francine
muestra tus dientes
no tu complejidad ignota.
Saca a luz tus ciudades
tus pequeñas mariposas.

Estos robots no evitan
su metálica sombra
sus saludos reflejos.
El sonido de sus botas.

Corre hacia ellos Francine
hazlos creer que se asoman
a la ventana del sentir
mirando tus ojos caoba.

Mi secreto maniquí.
Mi muñeca rota.

En cualquier lugar que estén
serán la proyección de tu sombra.
Se visten con su tumba
se acinturan con la muerte.

Como tú con la belleza
Francine, te ocultas.

Nunca podrán generar
esa luz que los ciega
ni apagarla en un cantor
ni comprarla a un poeta.

Escúchame Francine
escúchame
no estés quieta.-




                                                                                                           Wilfredo Santoro Cerda




Imágenes: Pinturas de Richard S. Johnson  (Estados Unidos)







quiquedelucio@gmail.com

viernes, 15 de septiembre de 2017

Espina de agua


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.798-


                                                                                                                            Marcelo Cutró

Poeta argentino, nacido en Santa Isabel, provincia de Santa Fe en 1967. Reside en la ciudad de Rosario. Publicó los libros de poemas: "Los lugares con noche" (Sábalo, 1993), "Santa Isabel" (Rosario, 2003), "Espina de agua" (Ediciones en Danza, 2008), "Rumania-Santa Isabel" (2012), etc. Integró , entre otras, las antologías: "21 poetas rosarinos" (2002), "Felicidades también, 18 poetas" (Buenos Aires, 2005), "19 De Fondo, poéticas en la construcción" (Gatodgrillé,Rosario, 2008), etc.


                                                                                      "lleva esa luz de iglesia por el monte
                                                                                        caminando arrepentida. La mañana
                                                                                        naranja todavía descalza es un vapor
                                                                                        o una nube de arena levanta la ropa"










ESPINA DE AGUA


Lejos del río tu nombre es una espina de agua.-


***

No hay pájaros
hay huellas o impostores
atraídos por la sombra de las mujeres
Como en el sueño
toda palabra está en peligro.-


***

Una voz invisible mujeres que esperan
mujeres que se van con sus ventanas pálidas
los párpados al alba en una luz que demora
la fiebre de los pájaros
El fuego de un presagio en la estación del tren.-


***

Llueve intensamente El cielo es rosa
Entramos a un bar enfrente de una plaza oscura
al lado del hotel
Esto sucede en otro lado.-


***

La tormenta se oculta en la noche equivocada
La sombra de un cuchillo en la mano de un ángel.-


***

Fumaba en un sillón con el cabello mojado
Se quitó el corpiño en silencio
con esa maldita suavidad que tiene
las canciones abandonadas.-


***

Esa mujer desnuda entre
las luces negras de otro idioma
habla de su extensa luna.-


***

Allá en la orilla invisible
una rama sostiene cosas ausentes
Nadie mira a la mujer de ojos grises
cuando abre la puerta.-

***

La  mujer de la foto que abandona
en la puerta un grito para despertar
a esos gatos de papel se llama Margarita.-


***

De la escalera
cae la ropa de colores rápidos
Una gran tormenta sobre el río
se lleva las fotos.-


***

La noche está demás en esa botella de vodka
Un animal dormido en los colores equivocados
oye nuestra conversación.-


***

Llegando al limonero la sombra es amarilla
Las abejas desnudas semillas de madera.-


***

Camina hacia el sur por la calle negra de los amantes
donde los bares construidos con botellas de vidrio
y piso de arena
abren solamente de noche.-


***

Salen
se van de foco por unos minutos
llora con un vaso en la mano
y se vuelve más hermosa apretando los labios.-



OTOÑO

1


El día cerrado en la mirada orquídea.
La virgen del campo recibe la brasa.
Al norte otro viento. El llanto pendiente.

2


El agua bendita tiene palabras
dichas hace mucho tiempo
imaginadas como sombra o sueño
de las voces que llevan en secreto
un horizonte salado con sangre de rocío.
Lágrimas de luz.

3


La noche enrojecida. Una voz invisible. Palabras de la luna.
El fuego de un presagio en la estación de tren.
Mujeres que esperan
mujeres que se van, con sus ventanas pálidas,
los párpados al alba
esa luz que demora la fiebre de los pájaros.
Llegando al limonero
la sombra es amarilla, las abejas desnudas,
semillas de madera. Los confines del vino.
Los jinetes que brillan. El sudor de la tela.-



                                                                                                                          Marcelo Cutró




Imágenes: Pinturas de Brad Kunkle  (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

jueves, 14 de septiembre de 2017

Mente y mano


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionadas por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.797-



                                                                                                          Beatriz Giovanna Ramirez

Poeta y narradora colombiana, nacida en Bogotá el 4 de febrero de 1979. Es Licenciada en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada y Diplomada en Creación Narrativa en la Universidad Central de Colombia. Colabora y escribe para las revistas "Media Isla" y "Analecta Literaria". Ha realizado numerosos recitales poéticos en su país y en España y Haití. Representó a Colombia en los recitales "Versos comunicantes" Poesía latinoamericana celebrados en la provincia de Alicante, España, en octubre y noviembre de 2010 y en las galas de la Casas Culturales de la Comunidad Valenciana.


                                                                                    "Piel de seda que siente la ausencia del vino,
                                                                                     piel sedienta de ti, sed desesperada,
                                                                                     sed mendigante sed que no saciaré
                                                                                     esta tarde sin ti" 












MENTE Y MANO

Mente y mano.
Imagen y hueso.
Te deseo como sólo se desean los amantes
que no se tienen.
Me ducho y me acaricio como haciendo
un inventario de mis bienes.
Me necesito, ya lo sabes, y no has probado
mis besos.
Yo te necesito más...
Te necesito en mis días con montañas blancas.
Te quiero en mi noche con senos marchitos.
Mente y mano.
Interacción mágica del universo.
Ilusión dantesca vernos en este infierno.
Te amo con pasión loca,
con una mirada lúbrica que quiere cuerpo,
quejido y gemido,
sudor y palpitación,
estremecimiento y besos,
Sólo hay silencio, agua caliente.
Mente y mano.-



ENCUENTRO

Si te encontrara
algún día
perdería
mi silencio

me dejaría invadir
por el lenguaje
de tus ojos.-



JUEGO

Cuando pare la lluvia...
Jugaré con tu sombra, cubriré mis ventanas,
liberando mis sentidos olvidados.
La sombra oculta, silenciosa,
esclava de la forma, tomará luz propia,
hablará de los espectros que teme,
hablará del color y el sonido,
de los pasos de la infancia.
Cuando cese la lluvia...
Tus manos recorrerán mis pies fríos.
Entonaremos juntos el "gloria inmarcesible",
dejando los recuerdos en una caja de cartón.
Cuando pare la lluvia...
Me embriagaré en los rostros que te habitan.
Reencarnaré en tus aguas, beberé de ellas.
Naceré en tu cielo, moriré en tu suelo,
resucitaré en tu aliento.
Calentaré mis manos en tus entrañas.
Cuando cese la lluvia...
ya ebria y resurrecta, jugaré con el lenguaje,
descifraré sus trampas.
El dolor nos persigue yo lo presiento,
tú lo sabes.
Dolor, me desintegro, me integro,
me fundo, me confundo.
No ha cesado la tormenta, todavía llueve.
Me enseña los cadáveres del día,
reconoce sus muertos en mis ojos.
Asesinatos sin nombre en las cortinas
de fuego.
Sangre sin sabor, llantos sin cuerpos.
No cesa la tormenta.
Te habito con las sombras al otro lado
de mis sueños.
Paisajes de metal, monedas brillantes,
romerías de gente al caminar,
silencio,
silencio como oprimes mis gritos,
cómo me ahogas.
Persigo el fantasma de papel que me regala
acertijos de tiempo.
Descubro los rostros del pasado en la claridad
de la tinta.
¡No aguanto más!
Arranco, descubro mis ventanas.
Naufrago en los escombros,
piso las ruinas de tu suelo.
¡Cómo quisiera arrancarte tus medos!
Revivir tus muertos,
devolverte el alma,
regalarte mis sueños.
Recordar el escondite del árbol de la vida,
hablar con la serpiente vendedora
de manzanas a escondidas,
comprarle un suspiro eterno,
secarte las lágrimas,
robarte un solo beso.
¡Qué cese la lluvia!
¡Qué pare la tormenta!.-



ABANDONO

Cuando dejes de ser máquina,
te acercarás a mi boca
y entonarás una melodía humana;
sentirás por primera vez el calor de mi piel,
te refugiarás como un niño en mi seno.

Cuando dejes de oler a ciudad,
recorrerás mis montañas y mis valles,
los llenarás de vida y sueños;
me permitirás ser parte del bosque que habita en tu pecho,
me darás un respiro con el aroma de tu cuerpo.-



EL LLANTO DEL OLIVO

Frente a un árbol de olivo
lloré tu ausencia,
la tierra seca absorbió mi llanto.

El triste olivo lloró conmigo,
llamó al olvido
y a un nuevo amor.-





                                                                                                           Beatriz Giovanna Ramirez




Imágenes: Pinturas de Sergio Cerchi  (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com




miércoles, 13 de septiembre de 2017

Especias

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.796-



                                                                                                               Víctor Alegría Superbi

Poeta, crítico de arte y artista visual de Chile, nacido en Santiago en septiembre de 1956. Estudió Licenciatura en Artes Visuales, mención Pintura en la Universidad de Santiago, luego realizó el Mágister en Artes (2012). Se desempeña como docente en la Facultad de Artes. Ha publicado ensayos sobre arte y literatura, como "La familia Belleli", "Análisis de un cuadro de Edgar Degas" (2001), "Sobre  Jorge Luis Borges" (2004), "La poética de Ron Muek en la Era Biopolítica" (2010), etc. Y las obras de poesía: "Pleamar" (2012), "Ensenada" (2014), "Arte de vivir" (2014), etc.


                                                                                            "vuelven cada noche
                                                                                             a una lánguida cohabitación
                                                                                             que no los une: todo lazo destruye
                                                                                             la agosta miseria"









ESPECIAS

Encontrarás una tarde
en un baúl
poemas
escritos bajo tu reino.

Especias
de una tierra desconocida.

Navegando un mar
para rodearte

oh isla

siempre asediada
por mí.-


***

En noche
por caminos
descalzo

siguiendo
estrellas que
agonizan

en nuestras
cabelleras.-


***

Ríen los aromos
en tus ojos
engastados.

Danza tu pelo.

Viento
afiebrado de la tarde.-


***

En el cuadro la
voluntad no cuenta:

grácil hierba
en manos del viento.-

***

El aire
el agua

aún escribe
tu nombre

a ciegas.-


***

Y tú, tiempo,
no eres infinito.

Infinita es mi
manera

de pensarte
a solas.-



DÍAS DE SEPTIEMBRE

Los primeros días de septiembre
son casi primaverales.
Así habrían sido para mis padres:
mañanas luminosas,
algunas nubes y aguaceros

pero días brillantes, al fin.

El mundo no ha cambiado mucho.

Todo esto sucedería ya cercano
a mi nacimiento
el invierno habría pasado

y se respiraría un aire diáfano
y el hijo por venir.

Estarán alegres, esperanzados;
eran jóvenes, confiados.-



PAGANO SOL

Se aleja
el verano
con rudeza.

En fuga
un pagano
sol

y en mis
brazos

aquel sueño
que fue

sobre el oro
de tu cuerpo.-



TODO AQUELLO QUE UN DÍA FUIMOS

Y todo aquello
que un día fuimos
ha de perderse con nosotros.

Otro verano como éste
no veremos.

Su bello oro y su ocio
y la risa y la conversación
sin objeto
se irán para siempre
con nosotros.

Tu rostro que enmarca
este cielo y este mar
un día desaparecerá
como el horizonte
en la bruma matutina.

Otros barcos llegarán
a este puerto
que no veremos.

Y alguien que quisimos,
pronunciará nuestros nombres;
como pasado lejano
y sepultado.-




                                                                                                            Víctor Alegría Superbi



Imágenes: Pinturas de Andre Kohn  (contemporáneo)






quiquedelucio@gmail.com


martes, 12 de septiembre de 2017

De parte

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.795-





                                                                                                                         Ana Milena Puerta

Poeta y narradora de Colombia, nacida en Cali en 1961. Estudió Comunicación Social y Especialización en Gerencia para las Artes. Es, además, periodista, gestora cultural y organizadora de eventos literarios. Ha publicado, entre otros, "Acto de palabras" (Ediciones Embalaje, 1986), "A contrapelo" (Ediciones Univ. del Valle, 1994), "Galaxia triste" (Colección Escala de Jacob, 2002) ,"Historias de vida" (Relatos testimoniales-Bélgica, 2004), "De parte del amor y de la guerra" (2007), etc. Obtuvo el Primer Premio de Poesía de la Fundación Plexus, año 2000), Mención de Honor en el Concurso "El Brasil de los sueños" Ibraco 2007.etc.


                                                                                   "La guerra no terminará antes que sus cuerpos
                                                                                    pueden dar aviso a mujeres, novias y amantes
                                                                                    a las soñadas y a las reales, porque
                                                                                    no llegará a sus regazos ni una partícula"

  








DE PARTE DEL AMOR

De los navegantes
el gran deseo
Adentromar
Poema de amor
sobre algunos vecinos lejanos
¿Y el amor?
Cuerpo de escape.-



DE LOS NAVEGANTES

Húmeda,
intacta,
labial,
te recibo.
Acúñame
-esculpe tu marca-
pero no te quedes.
Que exista la posibilidad
de otro encallamiento.-



¿Y EL AMOR?

Lo tuvimos siempre
como una palabra no dicha
y bien guardada,
cada uno con su tesoro
para mirarlo a escondidas,
para saber que sí
pero sin repartirlo;
como una ofrenda
por todas nuestras desdichas,
como un trofeo
inalcanzable pero hermoso,
que se mira y no se toca;
el amor que nos fue dado
lo preservamos lejos.-

de nosotros.-



ADENTROMAR

Y no te quites nada.
Que las telas se arrumen
y que el nudo
provoque contorsiones
que humedezcan
y estorben
con la intensidad necesaria
para destruir el tejido
y traspasar la piel.

No te gires.
No te vuelques.
Todo te será dado desde adentro.-



EL GRAN DESEO

Voy a violar el mar
y con mi vela a contrapelo
le rasgaré la arena
para dejar mi huella
de amazona loca
en cada ostra.

Frenética
navegaré en sus olas
arañando crestas de espuma
y sorbiendo hileras de algas
hasta saciarme
y envuelta de brisa
tenderme en la playa.-



POEMA DE AMOR

Este es un poema de amor
para un almendro
que quiere ir de cabeza
por mi ventana
y recordarme
la infancia de patios con almendros
y caracoles de tierra
donde una niña degollaba hormigas
atraídas por el azúcar
de sus manos.
Este almendro salado
-que mira al mar-
reconoce
los ojitos asesinos
de una infancia verde
que ahora
tengo instalada en el sol
abrazador de sus hojas.
Como si de esos días
solamente nos separara
media hora.-



SOBRE ALGUNOS VECINOS LEJANOS

Untadas de orgasmo las manos,
con ojos amanecidos de hotelito
y esta sonrisa que te quiero tanto
-toda sexo y papaya dulce-
navego en el deseo descomunal
que luego nos abre los cuerpos
que todo lo abre
porque esta ciudad es un pubis
abierto y húmedo.
Pero no estás
y entonces
ya no hay excusa para esta cara feliz.
Peor aún
ni siquiera vives en mi barrio.-



CUERPO DE ESCAPE

Todos los lugares
que busco
para escapar del amor
y el deseo,
para desistir de mi fe
en el sudor,
para gritar que no pertenezco
a los seguidores de la piel,
todos,
están en tu cuerpo.-




                                                                                                               Ana Milena Puerta



Imágenes: Pinturas de Fabricia Martins  (contemporánea)






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