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miércoles, 26 de julio de 2017

Tristeza


Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.751-



                                                                                                                      Nerea Delgado

Poetisa española, nacida en Valencia en 1993. Es Historiadora del Arte. Con el calor del sol valenciano escribe desde hace años, ha publicado en varios sitios de páginas literarias de internet y en antologías . En 2015 presentó "Tanto en ti"  (Editorial Origami) y posteriormente "La barba de Peter Pan" (Frida Ediciones, septiembre 2016).


                                                                                           "Tienes pinta de tormenta
                                                                                             y aunque siempre me gustó ver llover
                                                                                             la cosa cambia cuando soy yo
                                                                                             el blanco fácil de los rayos"











SE AVECINA TRISTEZA

Esta mañana me he lavado la cara
con agua helada
agua que parecía emanar del corazón de una viuda.

Con las manos mojadas he extendido el brazo
para tomar la toalla
pero no estabas acercándomela.

Joder ¿dónde estabas?
¿quién va a pasarme ahora la toalla?
Estoy condenada a gotear por casa:
principalmente lágrimas
principalmente de pena
desintegrándome por ti.

Qué tortura este ruido
de grito incompleto
de cañería agujereada
de puta satisfecha.

Sin ti está tan vacía esta casa
que el sonido de mi mandíbula
masticando los escasos cereales
que me llevo a la boca
hacen eco por todo el pasillo.

He vuelto a asomarme por la mirilla
(sí, poniéndome de puntillas,
como te gustaba que caminara desde mi habitación
a la tuya
por la noche
los fines de semana en casa de tus padres).
La puerta del ascensor sigue cerrada
la luz de emergencia está encendida,
¿sabrán mis vecinos que me has dejado
colgando del precipicio
y que te has llevado el helicóptero de salvamento?
Qué van a saber,
ellos que ni siquiera saben cómo
se recogen las mierdas de perro
en el portal.

Sigo goteando,
a este paso erosionaré el suelo
y caeré al piso de abajo
matando a la señora Rebeca y
a sus dos nietos
cuyos llantos a la hora de la siesta
no superan a los míos.

La tristeza es un arma
con buenísima puntería
que se dispara por los ojos;
acabo de mirarme en el espejo:
menudo tiroteo.

Ven a secarme la cara, aunque sea
con un delantal.
Ven a pintarme los ojos.
Ven a vaciarme la sal del corazón.

Si fueras tú el que gotea
si fueras tú el de las cascadas en las mejillas
si fueras tú el que llora
pondría mi boca debajo de tu barbilla
como una niña con un tarro de mermelada
vacío
en un día de lluvia.-



INFIERNO

Habla bien de mí cuando vayas al infierno.

Diles que yo tampoco supe atreverme,
que en mi mirada también había algo extraño
con forma de cobardía.
Cuéntales que nunca dejé que me acompañaras
a la parada del autobús,
que siempre quise bailar contigo
pero nunca te lo pedí.

Muéstrales la fotografía en la que salgo dormida
con el cuerpo cansado de quien se ha pasado
la tarde mirando el reloj
pensando cómo hacer algo que finalmente no hizo.

Habla bien de mí cuando vayas al infierno,
diles que fui exactamente igual que tú.-




MI TINTA

Mi tinta es para ti.

No quiero que mi tinta le escriba a otros modos de sonreir.
Mi tinta es para tu modo de sonreír.

Quiero que mi tinta sólo llene tus vasos.
Que se derrame por papeles en blanco que irán a parar al cajón
que tienes debajo de la tele.

Mi tinta es para decirte que no voy a dejar nunca de escribirte.

Es para ti.
Hasta la última gota del bolígrafo con el que escribo poemas
y apuntes de historia romana.-


***

Somos un escaparate en una gran avenida, somos la avenida,
somos quien mira el escaparate
y la piedra que lo atraviesa.
Somos posibilidades.

Tarros de mermeladas en manos de niños
hambrientos y curiosos.
Cajas de galletas al fondo de las estanterías
de ex combatientes de la guerra.

Somos piñatas.

Tanto en ti recoge todos los trocitos que componen
a varias personas y los une para ti

¿y tú, de que te compones?




                                                                                                                  Nerea Delgado



Imágenes: Arte digital contemporáneo








quiquedelucio@gmail.com


martes, 25 de julio de 2017

Cantares

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.750-



                                                                                                                                    Adrián Ferrero

Poeta , narrador y ensayista argentino, nacido en la ciudad de La Plata, en 1970. Se graduó como profesor y licenciado en Letras en la Universidad Nacional. Desde 1999 se desempeña como docente universitario. Fue disertante invitado a la Université de Toulouse-Le Mirail, Francia, en marzo de 2006, ha asistido como expositor en más de treinta congresos nacionales e internacionales. Ha publicado los libros: "Verse" (Cuentos, 2000), "Cantares" (Poemas, 2010), etc. Fue responsable de la edición de "Obra crítica de Gustavo Vulcano" (U.N.L.P. 2005), ha sido traducido al inglés y publicado por Small Beer Press (Nueva York), entre otros.


                                                                                      "a veces me gustaría vivir en los sueños
                                                                                       en los sueños la gente es tan 
                                                                                       desesperadamente honesta igual
                                                                                       que cuando hace el amor"  











CANTARES

La aguja que la costurera
enhebra lentamente
y asciende y desciende
y penetra como espada en lo
hondo de una tela
rasga
dibuja un acto
inconcluso un tapiz donde
danzan un friso de
mujeres
solas.-


TAPICES

En unos tapices
antiquísimos
pude ver escenas de
amantes
me parecieron
fantásticas inverosímiles superfluas
hoy a la gente no le da
tanto
trabajo amarse.-


4

Hurgo
y cuando ya no resisto
saber si
está
lista
para mí
lo averiguo.-


PAJARERA

Nos amamos en la
cama como en una
pajarera
por supuesto que
ella sabía cómo
abrir y
echar a
volar de
allí hacia
otro cielo
u otro balcón.-


ACERA

Dicen
amor de acera no es
amor
pero no les miento si les
digo que nos
amamos
entre las paredes de un
hotel por horas
de cortinas con elefantitos
rojos y amarillos
con el
felpudo artificial con flecos
jabones pequeños y
música funcional
fuego de una
hoguera medieval
supe que era una
bruja
hechicera
u otra cosa
por todo
pero no me importó.-


24

Si yo lo plantara por
detrás
y con la paleta dibujara en
su espalda
la misma selva que
veo en sus ojos
no sé que fuera hoy de la
salud
de ambos.-


19

Recóndita pierna
guarda
un sitio
no terrestre
donde me guarda ella
y se lleva los secretos
que ni yo conozco
adiós le digo
y me hago a un lado.-


3

Yo en ella
ella en el verde
el verde sobre el humus
el aire entre los dos
ambos
como dos laderas
unidas en un vértice
de montañas
en llamas.-


2

Después de habernos dado
lo que teníamos
nos lanzamos en un
movimiento perpetuo
movimiento perpetuo
hacia ella
hacia mí
hacia eso que somos
en una serie
a la que volvemos
a dar comienzo.-




                                                                                                                     Adrián Ferrero








Imágenes: Pinturas de Timothy Parker (Estados Unidos, contemporáneo)







quiquedelucio@gmail.com

lunes, 24 de julio de 2017

Nuestros ojos

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.749.-


                                                                                                              René Cruz Mayorga

Poeta de El Salvador, nacido el 17 de agosto de 1959 en la ciudad de Ozatlán. En 1996 alcanzó la Licenciatura en Ciencias de la Educación en la Universidad Andrés Bello. Actualmente ocupa el cargo de Director del Instituto Nacional de Ozatlán "Ana Silvia Paredes". Ha publicado, entre otros, "Al pie del volcán nacen los héroes" (1996), "Por los caminos de la patria" (1997), "Poemas de la montaña" (1999), "Del recuerdo a la redención" (2000), "Trigales de esperanza" (2001), "Nido entre valles" (2004), etc.. Es miembro de la agrupación Poetas del Mundo y es integrado a la Unión de Poetas latinoamericanos desde el 2008.


                                                                                  "¡Basta ya! Será América una niña
                                                                                    libre y soñadora,
                                                                                    levantará sus puños con la esperanza
                                                                                    que los hombres escriban su propia historia" 










NUESTROS OJOS

A veces necesitamos
nuestros ojos para llorar,
para sostener
nuestras lágrimas
y no dejar que se
derrame el llanto.

Son nuestros ojos
los que reclaman el día
sembrando entre
la hierba del campo
la dulce esperanza.

Nuestra alma cruje
recostada en el silencio
buscando en el corazón del mundo
el verdadero sentido de la vida.

Esta tierra está llena
de misterios envejecidos
donde la palabra se enmudece
y se diluye con el olvido.

A veces quisiera empujar el dolor
al igual que el mar empuja las olas
y hablar con el creador
como lo hace el viento a solas.-



VERSOS AL TIEMPO

Desde mi ventana
dejaré que el tiempo
cobije mis años
y me enseñe
el rostro hermoso de la vida.

Que la noche me presente
el secreto de los astros
y la mirada penetrante
del cielo.

Que los días cobijados por el sol
me ayuden a encontrar sentido
a este mundo vacío de sueños.

Dejaré que el tiempo
me hable desde el armario
de los recuerdos
y me entregue en mis manos
la llave de la victoria.-



LLANTO EN EL CORAZÓN

Como duele el alma cuando hay tristeza
y llanto en el corazón.
Cuando las gaviotas rompen con sus alas
los cristales de la noche.
Cuando la tristeza cruza la calle
para morir en las garras del silencio.
Cuando los violines de agua dejan de cantar
en las paredes húmedas del tiempo.
El hilo de la vida se rompe y se desangra
hasta vaciar el mundo.
Cuando la travesía de la noche
es larga y a veces eterna.-


PALABRAS AL UNIVERSO

Me bañaré en la luz
gloriosa de tus ojos,
en el sol maduro
de tus sueños,
en el cristal
sagrado
de tu piel.
Me bañaré en el silencio
misterioso de tus labios,
en el horizonte cálido
de tus lágrimas,
en las piedras
misteriosas
de los siglos
cobijadas por
el tiempo.-


MIS TEMORES

Tengo miedo
de caminar
por un mundo
sin nombre
y sin mañana.

Por un mundo
ausente de sueños
y de ilusiones.

Tengo miedo de caminar
por un mundo,
atado al odio
y a la mentira.

Miedo de caminar
por los recintos
tristes de la vida,
sin encontrar la huella
del amor.

Miedo de caminar
por un mundo
vacío y olvidado.-


                                                                         
                                                                                                          René Cruz Mayorga





Imágenes: Fotografías de Helen Birch  (Estados Unidos, contemporánea)







quiquedelucio@gmail.com

domingo, 23 de julio de 2017

Colgada

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretender ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.748-


                                                                                                               Jetzy Reyes Castro

Poeta y cantante de Ecuador, nacida en Quito en 1964. Estudió Letras en la Universidad Católica. En poesía ha publicado: "Lluevo" (1995), "El tallo de las lunas" (2011), ", etc. y en diversas antologías . En el 2002 participó como letrista de canciones y cantante en La Cantata a Legarda.  Representó a Ecuador en el encuentro internacional "Poesía en Paralelo Cero" (2015) Integró la delegación oficial en la Feria Internacional  de Literatura de La Habana (2014). Actualmente trabaja en la publicación de dos nuevos libros y dirige el Laboratorio Musical de Quito, del cual es su fundadora.



                                                                                "es menos que pálida cinta
                                                                                 satinada inmutable errante
                                                                                 y sin embargo inmóvil, pálida e inmóvil,
                                                                                 fría su boca y el zaguán de sus encías"











COLGADA DEL HUESO DE LA NOCHE

I

picas mis dedos con mínimos gestos para que no escriba
y me complique en tu terno

saberte más abajo
aspiro de lejos tu piel tus venas tus ojos huidizos
el bálsamo que te envuelve tan leve crisálida
que aprieta sus dientes por no llorar y mojar sus alas

me conturban los huesos de tu cuello ocarina
cuello de aire raíz dulce de tu piedra

me descubro en la rabia que me da tu sonsonete
tu Henry Miller que masturbas

me cubre el manto celeste lleno de tu esperma
y soy casta succionando sus múltiples pliegues
desgarro la cáscara de tu celda eterna
doblo el hábito que abandonas cuando te pones los lentes

amo el humus de tu carne la piel de tu cerebro
tu aureola de médulas y flores inmortalizadas.-


II

tu iridescencia enmarca el cuadro de una mujer
que acaricia a un gato

ganas de tocarte la corbata
para tocar mi alma de seda
puntiaguda
entonces quizás tus bragas fueran mías y así tuyas
sentirías que tu sexo es la razón del poder

de tocarte fálica en tus llanuras
mi alma es tu corbata.-



DE ASFALTO

De asfalto
agosto yo

albricias
escenarios
monotonía anual

afiches tatuados en mi plexo

cabezas de agujas
papeles en hamacas
Libros almohadas

in vitro

pieles frescas que descubren
el fulgor de Madres en Montaña

y la vejez
lo colgante
el humillante uso de su máscara

Niñas canosas archivan adioses
en el filtro inexacto de las manecillas

de asfalto
Agosto Yo

¡Al fin soy un tubo de ensayo!.-


I

Cuando tus dedos pasean por mis vestíbulos
ya hemos cruzado todas las infra realidades
y llegado al Volcán

Inútiles construcciones y husos horarios
la Nada se recuesta en nuestro ombligo
e interminables capas de pavimento mental
caen estrepitosas al décimo círculo

cultura de lo absoluto
ánfora infame
donde depositamos desgastados
todas las mentiras todos los edificios
y anillos y espuelas y nudos
y tardes sin vino
ni pan ni piel que morder

Inevitablemente todo lo humano se corroe

la realidad así desdibujada
dibuja otra realidad de círculos abiertos
No hay distancia dantesca

"vamos a descansar"

Yo te sonrío
y nos sumergimos en el Huerto del Edén

semidormida y plácida
en ti sólo en ti
el alado
que danza desnudo sobre mi satín

tu sed no saciada
vacía mi jarra fluvial

-"todo menos la saciedad"
-Está muy bien y te desabotono la camisa

tu lengua en mis labios
se desliza hacia mayores gracias
y mientras te abro el cuerpo
mi corazón exclama melodios azules

pleamar de tu faro
ilumina el presente de mi grávida isla

subyugada en tu bálano
no entiendo el amor fuera del cuerpo

La carne crece en la carne
comiéndonos
con gotitas de sangre
calcadas en Blanco y Negro
por las sábanas
para silencio de pájaros.-




                                                                                                                Jetzy Reyes Castro




Imágenes: Retratos del artista Thiago Moura (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

viernes, 21 de julio de 2017

A un desconocido

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.747-


                                                                                                   Augusto Lemus Martínez

Peta cubano, nacido en Guantánamo y actualmente radicado en los Estados Unidos. Ha publicado, entre otros, "Tropismos" (Miami, 2005), "Cartas de odio, amor y de otras nimiedades (Texas, 2011), "En verde iluminado" (Miami, 2011),"Yo Augusto" (NeoClub, 2016), etc. Está representado en varias antologías, como: "Lenguas recurrentes" (Guantánamo, 1982), "Lauros" (Cuba, 1989), "Epigramas" (Santiago de Cuba, 1994), "Antología cubana en el exilio" (Valencia, España, 2011), "Postales" (Texas, EstadosUnidos, 2015), etc.


                                                                                       "antes de que los ángeles ungieran
                                                                                         las circunferencias de la cuadratura.
                                                                                         Antes que el acero y el vidrio fueran
                                                                                        fragmentos del dolor fuiste la atónita
                                                                                        imprudencia de la vida"










A UN DESCONOCIDO

Está sola frente a mí
contemplando su imagen movediza
en el espejar del vino.
Piensa tal vez en alguien
que tiene un nombre diferente al mío
a quien agobian otras penas
o entona un canto ajeno al de mi astro.
Alguien que cruzaré desandando calles
y no sabrá que pensando en él
he escrito estos versos
frente a un vaso de hastío y vino
en el Bouquet.-


FOTO

Yo soy más ese hombre que sonríe en la foto,
a quien se mira con deseo y maliciosamente,
que se regodea en la posibilidad de la aventura.
Veloz y tierno, apasionado, ardiente
mano que tantea y señorea los abismos.
Vivaldi rosa de primavera,
galán presto a desvestirse y subyugar
las zonas vírgenes de sol.
Un peregrino rumor de sedas y cipreses
fue su voz atrapada en la rueca de los tiempos
otrora ave-semilla plantada por las manos de Dios.-



CARTA DE LA CULPA

Qué extraña ironía de memorias
recordar la alevosía de tu carne
el perfil de tu boca
el calor de tu rostro
la pátina de tus manos
el seísmo de tu cuerpo
el ángulo del delito
el espesor de tu llanto
lo impoluto de tu sangre
la agresión de tu risa
el fragor de tus pechos
el sarcástico alejarse de tus pasos.
Que extraña ironía de memorias
recordar que no he olvidado nada
nada excepto tu nombre
el miedo en las entrañas
el deseo de lo desconocido
la fe en ganar la vida
el canto adherido al verso
y el dolor de las sirenas en el oído.
Qué extraña ironía de memorias
recordar que ya he vivido
un día como hoy, que estoy bebiendo.-



LLUVIA OPORTUNA

La ciudad es abandono
preñez de olores dulzones
que abanica el guano
de los portales en siestas.
Aguaza
declive del iris
salterio del viento
en los penachos de las palmas.
Socorrido pretexto para
compartir el paraguas.-





CARTA DE PRESENTACIÓN

Nacido bajo el signo de Capricornio
en el año de la cabra
hijo de Abraxas
devorador de mí mismo
ángel de los silencios
y endemoniado verbo
vengo a dejar mi fardo
en tus manos.-





CARTA DEL DESAMPARO

Abrir el paraguas será un acto de urgencia.
Todo indica que en este día nos amenaza la ternura
y no puedo permitirlo.
Se descubriría que llevo puestas las venas
me verían en "los acuosos ojos del venado"
o me sentirán flotaren el vaho de la poesía.
Quien ha visto que un hombre llore
que se conmueve hasta el paroxismo
cargue con la angustia del Universo
en el afilado estilete de su lengua.
Lo dicho:
presuroso acudo a abrir el paraguas
de las ironías.
No podría soportar el peso de la ternura.-





                                                                                                        Augusto Lemus Martínez



Imágenes: Arte digital contemporáneo






quiquedelucio@gmail.com

jueves, 20 de julio de 2017

Clandestina

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.






Publicación N° 1.746-


                                                                                                                    Andrea Espada

Poetisa española, nacida en Cuenca en 1993. Estudió Periodismo en la Universidad Complutense de Madrid, ciudad de residencia temporal, pues de forma intermitente hace su mochila para recorrer el mundo. Amante de captar lo que pasa desapercibido, lo intacto; la vida en el campo, los atardeceres y el otoño. Pero el camino es su materia prima.


                                                                                        "Lapso entre domingo y lunes,
                                                                                         tierra de nadie.
                                                                                         Dimensión que vacila
                                                                                         entre inerte y carne viva"   









CLANDESTINA

En la frontera de tu sonrisa
vivo.
Amarrada a la comisura de tus labios
contemplo,
en silencio,
tu piel
agrietada por el viento.

Tu olor,
me trae un campo de amapolas
en el punto más álgido de la primavera.
Y olvido el propósito de estos versos
arrítmicos, flacos y cojos.
Nada.
No hay nada.

Nada que pueda equipararse
a la fuerza que siento
desde este ángulo muerto
donde, sin que puedas intuirme,
te observo.

Sueño ser la lluvia
que te cale los huesos.
Esa que busca precipitarse
sobre tu espalda
y empapar de alegría
moribundos recuerdos.

Despertar tu naturaleza más salvaje,
vil y sinvergüenza.
Calentar, de la forma más
rudimentaria posible,
todos los besos congelados.
Llamar a las memoria
que se saben,
palmo a palmo,
nuestros cuerpos

y

mirar tus ojos,
llenos de contradicción
cuando te alejas.-


CIRCUNSTANCIA

Temporal desconcertante,
manantial eufórico
olvido intencionado,
y brisa superflua.

Instantes escurridizos,
torpes y magníficos
para engendrar,
lavar los platos
o dar amor.

Momentos donde la vida ensancha
y todo tiene cabida -piensas-,
extasiado al prender un cigarrillo
en un perpetuo estado de reposo.-


NECESIDADES SOBREVALORADAS

Esa necesidad de poblar la hoja en blanco
para dejar constancia
cuando
lo único constante
es la hoja en blanco en sí misma.

Y eso
es lo único que importa.

La blancura de la hoja
que no ha sido pretendida,
de la que nadie ha abusado
y que aún
nadie ha corrompido.

La hoja en blanco,
así, como ella es
la misma que tantas mentes ha perturbado,
infinitos planes ha ideado,
tanto aliento ha soportado
siendo testigo de sangre y lágrimas.

Ella es el verdadero poema,
la verdadera razón.
Ella en sí misma,
rebosante
de una efímera pureza.-


INTENTOS DE 

Hay poemas que están destinados a no ser jamás
igual que hay besos,
polvos,
viajes
y abrazos
que se quedarán en eso,
en un -intento de-

Un permanente sabor agridulce
con toque amargo,
que al final,
es lo único que el paladar recuerda.

Aún así, se empeñan.
Dicen que hay que intentarlo,
al menos.-



A DÓNDE

A dónde van los pájaros cuando llueve.
A dónde vas cuando piensas en un libro.
A dónde va el que anhela un beso.
A dónde van los vientos después del huracán.
A dónde vamos cuando nos enamoramos.

Lo llamamos vida
al arte de morir.-




                                                                                                            Andrea Espada




Imágenes: Pinturas de Mark Demsteader





quiquedelucio@gmail.com

martes, 18 de julio de 2017

La llegada

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.





Publicación N° 1.745-



                                                                                                                      Ana Agustín

Poeta y periodista española, nacida en Ávila. Desde hace más de una decada trabaja en el Diario de Ávila. Ha publicado el libro de poesía "Viaje en ausencia" (2002) y ha recibido varios premios, como el Sarmiento de Poesía (Valladolid, 2004), el Premio de Periodismo Benjamín Palencia (Ávila, 2011) , el Premio de Poesía Luis López Anglada (2013), etc. También ha dirigido varios talleres de literatura para adolescentes y adultos y ha publicado sus poemas en diversas antologías y revistas literarias españolas. Ha formado parte de jurados y participó en recitales poéticos en diferentes puntos de la geografía española.


                                                                                         "amanece ahora y siempre es tiempo
                                                                                          de volver a la oscura languidez
                                                                                          de los momentos solos, de estériles valles
                                                                                          como el que, me asombra, y me perdona"










LA LLEGADA DEL ALMA

Hoy creí tener el alma prendida
entre los labios.
Sentí como un suspiro confundiendo
el aliento;
pensé que la garganta arrojaba
mordazas a la intemperie
pero luego hallé pedazos de algo nuevo,
más denso...
Creí tener el alma ahí,
en medio del vaho
que la respiración me arroja
después de haber amado.
Noté que ya llegaba
y me puse nerviosa
como cuando un amante
te visita temprano,
antes de lo previsto.
Creí tener el alma hoy
muy cerca de la lengua.
Casi pude rozarle con todas
las papilas gustativas;
inventé un sabor y elegí
un idioma distinto
para poder quererla.
Pensé que era mi alma,
que llegaba despacio
y luego se enredaba
entre sílabas mudas
y chocaba en paredes
que este seno no alberga
y no podía escapar
temerosa al mordisco imprudente,
automático...

Hoy creí tener el alma
dentro de la boca.-



PRESAGIOS

I

Acabo de olvidar lo que ayer
esperaba, en un futuro simple,
porvenir sin grandes pretensiones
de contacto; y así, me cuelo
en el minuto anterior al próximo
mientras sigo prendido en el tacto
-estoy lo estoy tocando mañana-
que pudiera ser  no más que la idea
de un presente ya pasado. Porque hoy
ya es ayer cuando vivo tu ausencia
sobre la tela nueva que envuelve
este secreto.
Porque no tengo latidos en estas manos
cargadas de compases anudados,
rotas de acariciar el frío metal
de tus palabras.

II

Porque hoy ya es ayer
cuando vivo tu ausencia sobre la tela
nueva que envuelve este secreto,
porque no tengo latidos en estas manos
cargadas de compases anudados,
rotas de acariciar el frío metal
de tus palabras;
sigo prendida en el tacto
-esto lo estoy tocando mañana-
mientras pudiera no ser más que la idea
de un presente ya pasado.
Y así, me cuelo en el minuto
anterior al próximo,
porvenir sin grandes pretensiones de contacto.
Acabo de olvidar lo que ayer
esperaba en un futuro simple.-



UN ALTAR DE SACRIFICIOS

En el preciso borde
de la carne reciente
he instalado un altar de sacrificios.
La superficie blanda
todos mis pecados
se extiende entre sus formas
y escribo,
no para resucitarte
ni para ver el mundo
reventando, otra vez,
contra el suelo.
Escribo,
sepultada también
en la costumbre,
para no ser parásito del tiempo.
Porque, mientras consigo
convertir mi silencio
en prolongada búsqueda,
inútilmente muerta,
inútil,
como el dulce
sabor de una manzana
a punto de extinguirse
en tu boca desierta,
otro verso es posible
y otro nombre en el tuyo.
Ya no escribo
para sobrevivir
a este rito mortal
de respirar secretos.
Escribo para salvarme.-





                                                                                                                      Ana Agustín


Imágenes: Pinturas de Catherine Alexandre





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